Есть такой тип компьютерных игр - когда надо управлять героем, подбирая разные предметы, которые потом могут пригодиться. Игра неторопливая, многоходовая, требующая внимательности. Я в такую поиграл вот. С марта.

- Начало игры. Цель: продать машину. С покупателем приезжаешь в ГАИ, там выясняется, что одна из цифр номера на двигателе поржавела. С учета не снять, нужна экспертиза.
- Направление на экспертизу можно получить только вечером, после 16. Пропустите ход.
- Вечер. Получил направление. Теперь завтра можно приехать на экспертизу. Она работает с утра.
- Завтра. Приехал на экспертизу. На территории ГАИ же. Сфотографировали мыльницей номер за 5 минут. Результаты пришлют почтой. В ГАИ. Заезжайте через неделю.
- Неделя спустя. Приехал. Результаты ещё не пришли. Но вот вам номер телефона - звоните.
- Телефон, так легко раздаваемый посетителям, естественно, никогда не отвечает.
- Ещё неделя. Приехал. Ура. Прислали результаты в ГАИ. Теперь их надо забрать и подойти к тому инспектору, который послал на экспертизу. Он будет завтра.

Эта забавная история произошла уже довольно давно, но все равно имя героя называть не будем, чтобы не обиделся. Он-то себя узнает, и потому назовем его просто... Николаем Ивановичем.

Работал Николай Иванович в областном управлении ГАИ на высокой должности. Не то чтобы на самой высокой, но довольно высоко. Работал хорошо, пользовался всеобщим уважением и доверием, но... подошло время уходить в отставку. Открывать дорогу молодым - святое дело. И он открыл.

Собственно, дверь его служебного кабинета и до того была всегда нараспашку: мол, заходите кому не лень, не стесняйтесь. Вот такая широкая натура была у этого руководителя. Но эта самая дверь была какая-то своенравная: возьмет да и закроется ни с того ни с сего, сама по себе. То ли от сквознячка, то ли еще от чего. Чтобы этого не происходило, Николай Иванович подложил однажды под дверь свою резервную полковничью фуражку: служба подходит к концу, и фуражка, тем более резервная, уже ни к чему. Не жалко, пусть валяется!

Ох, и не подозревал Николай Иванович, какую значимую роль в его предпенсионной судьбе сыграет эта вовремя брошенная на пол фуражка!

Ехал я напару с администратором Артемом смотреть правильное место для предстоящей съемки. Он за рулем. В городе Железнодорожном мы слегка заплутали и решили незаметно развернуться через две сплошные. Разумеется, у нас получилось только развернуться, а незаметно - нет...

Тормозят и подбегают сразу двое (как будто заранее не смогли поделить шкуру не развернувшегося медведя...) Внезапно Артем потянулся к бардачку, открыл, из кучи одинаковых компакт дисков схватил два и говорит мне:
- Я сейчас, только молчи и постарайся не заржать...

Вышел на встречу ментам и улыбаясь как старым знакомым:
- Здорово, мужики, простите нарушил, на концерт опаздываю. А вы меня походу даже не узнали?! Кручусь как белка в колесе: гастроли, записи новых песен, репетиции и снова гастроли, вот и стал не такой как в телевизоре. Давайте я Вам подарю по своему новому диску и разойдемся добрыми друзьями... - Артем вытащил маркер и размашисто подписал: «АРТЕМ».

Нет, все-таки не могу не рассказать прекрасное. Про продюсера. Мой любимый друг, сценарист, пишет продюсеру пилот сериала про милиционеров. И там одна телка-милиционер-следователь должна дать кому-то в долг денег.

- У! - говорит продюсер, - ну вот давай она вот тут вот аванс получит и даст взаймы. Получит аванс, тысяч 150, и даст взаймы.
Сценарист ошизел, потерял дар речи и воззрился на продюсера.
- Что?! - занервничал продюсер, - мало? Ну, пусть получит 200 тысяч аванса и даст взаймы.

Тут сценарист отмер, и поведал продюсеру, сколько получают в нашей стране следователи. От этой информации тот даже не замер. Он совсем не замер. Он принялся носиться по своему загородному поместью, чуть не свалился в свой загородный пруд и напугал свою загородную прислугу.

Еду на машине по трассе, около 90 км/ч.
Навстречу едет машина ДПС...
И дальнем светом мне моргает.
Задумался...
Но на всякий случай притормозил до 60.
И точно!
Впереди на обочине - ещё один наряд ДПС ловит радаром.
Враждующие кланы?

Рассказывал гаишник знакомый.
Тормозит он как-то машину.
В машине - батюшка.
Сидит так и напряженно вперед смотрит.
Ну, гаишник представляется, документы там, все дела, и говорит наконец, что:
- Так и так, вынужден оштрафовать за превышение скорости...
На что батюшка сквозь зубы, тихонечко так говорит:
- Прокляну... Не встанет....
И ты знаешь, никогда православным не был, в Бога не верил, а пропустил батюшку...
И ребят дальше по дороге предупредил, чтоб не тормозили...
На всякий случай...

Хороший человек, близкая наша подруга, уехала в цитадель демократии. Обзавелась машинкой и, в силу своего немалого темперамента, рассекает на ней по бескрайним просторам.

И вот однажды на уикэнд вздумалось ей навестить родственников в соседнем штате. Сказано - сделано, голому собраться - только подпоясаться: заправилась и поехала. На дороге знаки "55" - то есть больше 55 миль в час низзя! - но все едут 65, и как бы все ОК. Ну, и подруга тоже - 65. Только уж очень ей не понравилась развалюха, что ехала прямо перед ней - тоже 65, к слову сказать. Взяла она, немножко подразогналась, и обогнала развалюху. А та ни с того ни с сего как включит маячок и сирену, как прижмет нашу девушку к обочине! "Скрытое патрулирование" - так коп это объяснил.

Правда, копом назвать этого этого пожилого человека она потом не решилась. Он поспрашивал, кто она, откуда, куда едет, долго ли там пробудет... "Оттуда туда, на выходные, то есть 2 дня".

Мой братец единокровный Антоша живет в Чикаго. И есть в этом Чикаго у Тоши друг, настолько коренной американец, что почти чистокровный индеец. И рожа прям как из «Полета над гнездом кукушки». Чингачгук на все сто, даже волосы длинные отрастил... Но это предыстория номер один.

А номер два такая. Кто помнит, в Чикаго лет пять назад было довольно громкое дело, как русские мафиози перемочили кучу копов... Примерно год после этого чикагские копы дико боялись русских.

А теперь история. Прихожу я как-то домой (к брату, опять же в Чикаго) и вижу такую картину. Сидят напротив друг друга Тоша и Ник (тот индеец) и между ними происходит диалог:
Тоша: Пошел на х...
Ник: Пошель на куй.
Тоша: Нет, пошел на х...

Летели мы как-то в Германию с очень простым парнем Петей. Жена ему дала с собой пакетик со стиральным порошком - чтобы Петя мог вдали от родины носки постирать. В немецком аэропорту этот странный пакетик в его вещах сразу заприметил таможенник и, видимо, полагая, что это наркотик, с торжествующим видом извлек его на свет божий. Бедолага, похоже, уже мысленно дырку себе прокалывал для какой-нибудь таможенной медали. Он к Пете:
- Вас ис дас? - и все такое...

А Петя не то что по-немецки, по-русски с трудом. Промычал что-то в ответ. Тогда этот таможенный порошка зачерпнул - и в рот. Пожевал его - глаза круглые, а изо рта пена как повалит... Нам же от смеха чуть плохо не стало.

Областной морг. Ночь. Из района пришла машина с трупом в кузове. Как это часто делается в районах, труп с сопровождающим отправляется на попутке. В ЗИЛе - водила, два мента-стажера и труп в кузове. Машину встречает эксперт из дежурной смены и пара ночных санитаров (обычно наши же студенты). Санитары рьяно пытаются залезть в кузов самосвала. Находчивый водитель пресекает попытки - "Ща!" и включает подъем кузова.

Труп благополучно скатывается из кузова ногами вниз и благодаря выраженному окоченению оказывается стоящим на ногах, но ненадолго. Медленно наклоняется вперед и складывается пополам. При этом через сжатые голосовые складки трупа вырывается страшный и довольно громкий рев. В результате один из милиционеров-стажеров упал в обморок, другой описался.